Poesia

Ela é a cena que o fotógrafo via quando tudo estava escuro,
O que o pintor já enxergava na tela ainda vazia.
Ela é o toque do escultor por dentro do mármore duro,
E as notas que em sua alma o compositor já ouvia.

Ela é o verso do poeta mesmo antes dele ser fonema,
Antes de haver palavras de pesar ou de alegria.
E em todas essas obras, da fotografia ao poema,
Só há beleza e arte, se em si há poesia.

Dory

Ela vive sob um encantamento
Mas sobre ele não sabe de nada
Pois é apagado de seu pensamento
Tudo que sabe, pela madrugada

Assim, ela vive cada momento
Como o primeiro e fica admirada
Com o cheiro da flor, o toque do vento
E com o prazer de ser abraçada

Faço agora dele minha esperança
Que ela se esqueça do que foi falado
E que se apague minha estupidez

Mas se apagando também minha lembrança
Peço que eu seja por ela encontrado
Novamente e pela primeira vez

v.: 0.1

Não é pelo fora

Não é pelo fora.
É sempre pelo fim da expectativa criada,
Que sem porquê em mim é alimentada
E cresce até que é cortada fora.

Não é pelo fora.
É por um universo em detalhes sonhado
Que é destruído antes de ser criado,
Onde não haverá pôr-do-sol ou aurora.

Não é pelo fora.
É pela morte da crença de que seria diferente,
Por decisão do destino ou só por ser a gente,
Mas a crença é cega e o destino a ignora.

Não é pelo fora.
É pela esperança de que seria especial.
E por que não seria? O que fiz de mal?
Mas a esperança também vacila e evapora.

Sei que não há muitos a quem eu convença
Da expectativa, sonho, esperança e crença.
Parece difícil acreditar no que falo agora.
Mas não é. Não é só pelo fora.